Leo los borradores y están lejos
una corriente incesante nos arrastra

ahora amo a la luz del día
apoyado en un árbol viejo
El espacio es habitable
y existen
sin magia
los milagros

cuando abres los ojos

Camino por la calle vacía de un domingo por la tarde. Las farolas a medio gas. La luz tenue detrás de los visillos es el único vestigio de vida.
Solo, con las manos en los bolsillos, haciendo tiempo. Como si el tiempo se hiciera, cuando se deshace.
Ahora ya deben estar recibiendo el cuerpo de Cristo. Pronto podrán ir en paz, y yo subir las escaleras, hacia casa.
Solo, mirando al suelo, como si alguien tirara migas de pan para almas perdidas.
Con la expectativa de las esquinas y la certeza terca de la esperanza, voy a ningún sitio.
Vengo de perder una partida, de tragarme un insulto, de mirar unas faldas, de rascarme una herida.
Con el pantalón raído del niño y la armadura enclenque del hombre.
Antes de que el amigo fuerte me prestara su sombra. Antes de que unos besos eternos me borraran del frío. Antes de saber que el corazón no se rompe, del todo. Antes de que una sonrisa me salvara la vida.
Y a veces mi rabia me devuelve a esas tardes, y tengo que abrazar a ese niño, y llevarlo a casa.

El reloj de arena no se oye

pero el tiempo no se para

El murmullo de las hojas

al paso de unos zapatos gastados. 

Los fantasmas campan a sus anchas

las musas visitan a los ahorcados

la gramola rompe el silencio 

con canciones prohibidas

En este silencio desordenado

de síndrome de Diogenes

de recuerdos

cruzo los dedos

cierro los ojos y aguardo

A que se posen los demonios

de los cardos

con el aire quieto

de mis sueños

para ver cumplir la profecía

que respire en tu aliento

alimente de besos

y que aguarda en el cajón

con mis gafas de mañana

Cada hombre es el primero
en la tierra
se asoma a sus ríos y a sus montes
resbala en sus precipicios

No hay mas enseñanza
que el dolor de las heridas

que los gozos no enseñan
solo aligeran el tiempo

Mañana juntare mis manos
para darte de beber
ese agua primera

El viento que mueve las hojas
las voltea y juega con su suerte.
Las paginas del libro se adelantan
y pierdes el hilo de la historia,
asomas la cabeza desde la alcantarilla
y ves a ras de suelo un mundo nuevo
sorprendentemente vivo en colores
de una nitidez casi hiriente

Hay dos fuerzas opuestas
que te expulsan
que te atrapan
pero la naturaleza busca la luz

Lisboa tiene estas cosas,
escribe poesía en callejones oscuros
sobre paredes sucias

Lisboa mira al otoño a los ojos
y sonríe
con el suave aleteo de la mariposa

Escribe con palabras grandes

que le hacen bolsas.

Subida a sus tacones de alambre

reza a unos dioses distraídos,

habla a unas paredes sin eco,

mientras unos ojos la miran

y la atraviesan sin tocarla 

La diva de plumas gastadas

besa las estatuas de mármol 

y anhela sentada en el banco,

Penelope de cabello rojo,

a un Ulises de tres al cuarto

que flota en su memoria

de velas hinchadas