Cada hombre es el primero
en la tierra
se asoma a sus ríos y a sus montes
resbala en sus precipicios

No hay mas enseñanza
que el dolor de las heridas

que los gozos no enseñan
solo aligeran el tiempo

Mañana juntare mis manos
para darte de beber
ese agua primera

El viento que mueve las hojas
las voltea y juega con su suerte.
Las paginas del libro se adelantan
y pierdes el hilo de la historia,
asomas la cabeza desde la alcantarilla
y ves a ras de suelo un mundo nuevo
sorprendentemente vivo en colores
de una nitidez casi hiriente

Hay dos fuerzas opuestas
que te expulsan
que te atrapan
pero la naturaleza busca la luz

Lisboa tiene estas cosas,
escribe poesía en callejones oscuros
sobre paredes sucias

Lisboa mira al otoño a los ojos
y sonríe
con el suave aleteo de la mariposa

Escribe con palabras grandes

que le hacen bolsas.

Subida a sus tacones de alambre

reza a unos dioses distraídos,

habla a unas paredes sin eco,

mientras unos ojos la miran

y la atraviesan sin tocarla 

La diva de plumas gastadas

besa las estatuas de mármol 

y anhela sentada en el banco,

Penelope de cabello rojo,

a un Ulises de tres al cuarto

que flota en su memoria

de velas hinchadas

Nada en ti me es extraño
no hay puertas en tu casa

Acabo en tu cuerpo
es el fin del camino,
y el principio